O vento é muito frio. É inverno, dia 7 de fevereiro. Gostava de escrever palavras que sustentassem alguma ideia útil e agradável para qualquer leitor. Mas hoje estou vazia e nada surge do "mundo das ideias". Por vezes, começo a escrever e logo me aparece um assunto que pode ser desenvolvido. Agora, apenas uso esta verdade de nada ter em mim que invente algo colorido. Amanhã faço anos. Sinto-lhe o peso. As limitações já são muitas e cada dia haverá mais. Restam-me estes prazeres de "cultura" que vão preenchendo os dias. Até amanhã, se fôr...