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Quarta-feira, 20 de Maio de 2020

Meia hora de vida

Há muitas maneiras de contar a mesma história, quer seja verdadeira ou inventada. A minha é verdadeira e conta-se assim: em taxi a caminho de casa, meia hora de viagem. O taxista iniciou a conversa falando da sua vida em Portugal, vindo do Brasil há anos. Casado com uma portuguesa e pai de filhos, descreveu dificuldades que eu  mal ouvi. Por fim dei um salto de susto quando o homem disse a frase - vim para Lisboa porque matei um homem. A medo perguntei se não tinha remorsos. Que não. Fora uma vingança, que jurara aos nove anos, quando o mesmo homem lhe matara o pai, ali, junto a ele. Brigas de terras, vizinhos em ódio, partilhando águas, partlhando caminhos. Cresceu e vinte anos depois, bilhete de avião comprado, despedidas feitas, decisão tomada, entrou na festa de anos do velho rodeado de filhos e netos e apontou a arma que deixou no chão da sala. Gritou porque o matava e ainda ouviu os gritos de dor. Sereno, guiando o taxi. Chorei em casa por mim e por ele e por medo de cada pessoa que por nós passa.


publicado por velhoparafuso às 17:54

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1 comentário:
De Anónimo a 23 de Maio de 2020 às 23:43
Querida Eunice, que história esta... realmente é caso para ter dado um salto ao ouvir tal confissão! Quanta mágoa e dor guardada durante tanto e tão pouco tempo que a memória de repente fez encurtar aliviando a alma com a vingança.... Nunca sabemos quem está ao nosso lado, e o que com ele carrega, mas o medo também nos acompanha para nos proteger. Beijinho e saudades. Isabel Q


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