Até a roupa que visto parece desbotada. Lavada e dobrada tem ar de ser usada há quase duas décadas. A primavera foi meio inverno e o mês das noites quentes e das festas, está húmido e frio. A areia dourada, cheia de gente, é uma fantasia. Cada dia é esperança de calor, sem vento, corpinho ao sol e alegria de viver. Mas engano.Tudo igual, tudo triste. O Sol está encoberto com nuvens de alguma chuva. E eu aqui a sonhar que valho as palavras que escrevo...